Страшилки осенние

                 

        Ирина Герулайте

        Страшилки

 

О чем задумаешься крепко – в итоге это и получишь. Как мысль твоя обозначится – так звезды и просияют. Проще говоря, будь в бодрости и ясности, и жизнь улыбнется. В общем, тыквенная страшилка и романтичная история. Сразу на берегу договоримся - морали здесь нет никакой.

Время урожая – это именно тот момент, когда хочется объять необъятное. Зная это свойство, жизнь самостоятельно, особо не спрашивая, устраивает нам уик-энды, хотим мы того или нет. Просто чтобы дать нам некую передышку. 

Иногда мы думаем, что родом произошли от крестьян, самонадеянно веря, что осилим вообще все. Но  я почему-то уверена, что люди тогда были покрепче, богатыри – не мы. А нам надо как бы больше пританцовывая, что ли, без фанатизма.  Другое мы поколение, работящее, но кое-что может нас подкосить. Но уик-энды от урожая бывают и психологические, это улучшает настроение однозначно! Невзначай напряжение спадает – особенно, когда появляются веселые истории.

У моей подруги есть сад, в районе Косулино. Она человек городской и гуманитарный - филологиня.  А в саду получает заряд других эмоций и отдых для своей филологической головы. И вот как-то раз, в один из урожайных сезонов, около года назад, она звонит и рассказывает мне вот такую историю.

- Вечером по тропинке к дому идет мужик. Выглядит страшно! Зубы золотые, одежка мрачная, вид суровый. Он спрашивает, не пробегала ли здесь собака. Я испугалась. Уж не знаю, страшней ли него самого его пес, но мне и его хватило. Нет, говорю, левых собак тут не было. Он уходит и вроде бы все прошло хорошо. Я почему-то подумала, что он пришел проверить, есть ли у нас тыквы. Ну, чтобы потом своровать. Неприятно... Правда, соседи до даче успокоили, что если кто и решит воровать тыквы, то можно к кому угодно зайти. Если что, есть и те, которые прямо у дороги растут! Хорошенькие такие, крупные. Так и есть, кстати - здоровенные косулинские тыквы растут у многих, и красуются прямо у дороги.

  А вот на следующий день, уже в городе, история продолжилась! Подруга стояла на остановке, в ожидании уралмашевского транспорта. И тут, рядом, из маленькой такой машинки (синяя заслуженная 9-ка жигули) выходят двое: мужчина весьма подозрительного вида несет красивейшие тыквы, а его коллега, видом не лучше – такие же славные кабачки. 

«Ну  и ну! - в ужасе подумала подруга, - Не иначе ведь краденые!» На лицах мужчин не было написано про их социальную порядочность. И, конечно, создавалось полное ощущение, что все так и есть - мужики стащили тыквы и продают их втихаря. Ахинея полная. Потом она это поняла, сполна. Страшилка, да и только. Урожайная и с безуминкой.

Но вопрос есть все равно. О переизбытке чего-либо.  Однажды я прочитала рассказ писателя Аксакова, и в этом славном лирическом рассказе сторож караулил сад с яблоками. Чтобы никто их не украл. Представляете?! Век на дворе был девятнадцатый, поэтому сторожа работали и караулили на совесть, как кажется сейчас, из нашего, довольно поверхностного, двадцать первого века. Интересно, кто сейчас охраняет яблони? И кто их таскает?! 

 Мама одной моей подруги как-то сказала: «Или я, или яблоки. Если не спилите у нее пару веток, я за себя не отвечаю!»

 Конечно же, спилили - мать-то дороже. И живет эта семья сейчас спокойно, и яблоки есть, и их не так ужасно много, и все замечательно. Так что воровство тыкв, все эти страшилки – порождение мозга, занятого урожаем. А я вам скажу, это особенное, уникальное состояние.

Однако урожай хорош, при всех деталях. И однажды произошла история, где тыква сыграла добрую роль. Темным осенним вечером я поехала в гости к одному своему товарищу, он тоже музыкант и очень талантливый. Мы решили послушать третий концерт Рахманинова, на модных колонках. Эту музыку, которую люблю с детства, мне хотелось разделить с хорошим человеком. И вот представьте... Холодный ветреный октябрьский вечер. Уралмаш, а точнее, та его часть, где трамвайные рельсы ведут  к кольцу на улице Машиностроителей. 

Я с большим трудом нашла в потемках его дом. Он затерялся среди крепких советстких хрущевок и новых, пока не очень внятных, пентхаусов, качество которых мне было тогда неизвестно. Но оказалось, там отличная планировка, огромная комната и вот там меня и настиг... тыквенный суп! Товарищ мой сварил его сам. И вот эта оранжевая волшебность, посреди уралмашевской темноты, шума трамваев стала  украшением вечера. Урожай –  он прекрасен.

Концерт Сергея Васильевича Рахманинова мы послушали, играл его Питер Донохоу, английский пианист. Мой друг был покорен красотой этой вечной музыки, полетом мысли. А я, которая слушала его миллион раз, снова попала в гости к гению. В звуках этих были простор, поля, луна, ширь, боль и радость. Музыка, в которой ты душой дома. И все равно ты здесь одновременно гость, изумленный и находящий в музыке новые сочетания и краски. В следующий раз мы решили послушать Второй концерт Сен-Санса для фортепиано с оркестром. Ждем момента.

Вот еще одна тыквенная сказка, а морали тут, как и прежде, никакой.

27 сентября, 2023