.jpg)
Ирина
Герулайте
Страшилки
О чем задумаешься крепко – в
итоге это и получишь. Как мысль твоя обозначится – так звезды и просияют. Проще
говоря, будь в бодрости и ясности, и жизнь улыбнется. В общем, тыквенная
страшилка и романтичная история. Сразу на берегу договоримся - морали здесь нет
никакой.
Время урожая – это именно тот момент, когда хочется объять необъятное. Зная это свойство, жизнь самостоятельно, особо не спрашивая, устраивает нам уик-энды, хотим мы того или нет. Просто чтобы дать нам некую передышку.
Иногда мы думаем, что родом произошли от крестьян, самонадеянно веря, что осилим вообще все. Но я почему-то уверена, что люди тогда были покрепче,
богатыри – не мы. А нам надо как бы больше пританцовывая, что ли, без фанатизма. Другое мы поколение, работящее, но кое-что может нас подкосить. Но уик-энды от урожая бывают и психологические, это улучшает настроение однозначно! Невзначай напряжение спадает –
особенно, когда появляются веселые истории.
У моей подруги есть сад, в районе
Косулино. Она человек городской и гуманитарный - филологиня. А в саду
получает заряд других эмоций и отдых для своей филологической головы. И вот
как-то раз, в один из урожайных сезонов, около года назад, она звонит и
рассказывает мне вот такую историю.
- Вечером по тропинке к дому
идет мужик. Выглядит страшно! Зубы золотые, одежка мрачная, вид суровый. Он спрашивает,
не пробегала ли здесь собака. Я испугалась. Уж не знаю, страшней ли него самого его пес, но мне и его хватило. Нет, говорю, левых собак тут не было.
Он уходит и вроде бы все прошло хорошо. Я почему-то подумала, что он пришел
проверить, есть ли у нас тыквы. Ну, чтобы потом своровать. Неприятно... Правда,
соседи до даче успокоили, что если кто и решит воровать тыквы, то можно к кому
угодно зайти. Если что, есть и те, которые прямо у дороги растут! Хорошенькие
такие, крупные. Так и есть, кстати - здоровенные косулинские тыквы растут у
многих, и красуются прямо у дороги.
А вот на следующий день, уже в городе, история продолжилась! Подруга стояла на остановке, в ожидании уралмашевского транспорта. И тут, рядом, из маленькой такой машинки (синяя заслуженная 9-ка жигули) выходят двое: мужчина весьма подозрительного вида несет красивейшие тыквы, а его коллега, видом не лучше – такие же славные кабачки.
«Ну и ну! - в ужасе подумала подруга, - Не иначе ведь краденые!» На лицах мужчин не было написано про
их социальную порядочность. И, конечно, создавалось полное ощущение, что все так
и есть - мужики стащили тыквы и продают их втихаря. Ахинея полная. Потом она
это поняла, сполна. Страшилка, да и только. Урожайная и с безуминкой.
Но вопрос есть все равно. О переизбытке чего-либо. Однажды я прочитала рассказ писателя Аксакова, и в этом славном лирическом рассказе сторож караулил сад с яблоками. Чтобы никто их не украл. Представляете?! Век на дворе был девятнадцатый, поэтому сторожа работали и караулили на совесть, как кажется сейчас, из нашего, довольно поверхностного, двадцать первого века. Интересно, кто сейчас охраняет яблони? И кто их таскает?!
Мама одной моей
подруги как-то сказала: «Или я, или яблоки. Если не спилите у нее пару веток, я
за себя не отвечаю!»
Конечно же, спилили - мать-то дороже. И
живет эта семья сейчас спокойно, и яблоки есть, и их не так ужасно много, и все
замечательно. Так что воровство тыкв, все эти страшилки – порождение мозга,
занятого урожаем. А я вам скажу, это особенное, уникальное состояние.
Однако урожай хорош, при всех деталях. И однажды произошла история, где тыква сыграла добрую роль. Темным осенним вечером я поехала в гости к одному своему товарищу, он тоже музыкант и очень талантливый. Мы решили послушать третий концерт Рахманинова, на модных колонках. Эту музыку, которую люблю с детства, мне хотелось разделить с хорошим человеком. И вот представьте... Холодный ветреный октябрьский вечер. Уралмаш, а точнее, та его часть, где трамвайные рельсы ведут к кольцу на улице Машиностроителей.
Я с большим трудом нашла в потемках его дом. Он затерялся среди крепких советстких хрущевок
и новых, пока не очень внятных, пентхаусов, качество которых мне было тогда неизвестно. Но оказалось, там отличная планировка, огромная комната и вот там меня и настиг... тыквенный суп! Товарищ мой сварил его сам. И вот эта оранжевая
волшебность, посреди уралмашевской темноты, шума трамваев стала украшением вечера. Урожай – он прекрасен.
Концерт Сергея Васильевича
Рахманинова мы послушали, играл его Питер Донохоу, английский пианист. Мой друг
был покорен красотой этой вечной музыки, полетом мысли. А я, которая слушала
его миллион раз, снова попала в гости к гению. В звуках этих были простор,
поля, луна, ширь, боль и радость. Музыка, в которой ты душой дома. И все равно
ты здесь одновременно гость, изумленный и находящий в музыке новые сочетания и
краски. В следующий раз мы решили послушать Второй концерт Сен-Санса для
фортепиано с оркестром. Ждем момента.
Вот еще одна тыквенная сказка, а
морали тут, как и прежде, никакой.
27 сентября, 2023
